«Наконец-то вышла моя книга «РОДНОЕ», ИЗБРАННОЕ. Успела к самому юбилею. Ну, юбилей, даст Бог, пройдёт, а книга останется. Спасибо издательству «Вече», всем, кто приложил руку. В книге впервые в полном объёме опубликован «Поэтический календарь русской природы для детей». Ранее отрывки из него публиковались в журналах…» — так говорит Виктор Фёдорович Кирюшин о своей новой книге поэзии «Родное».

Мы познакомились с ним на вручении премии «Навстречу дня» в Питере. Особый город! Столица туманов. Хотелось смотреть как первые снежинки тают на окнах. На узоры.

Виктор Фёдорович подарил мне свою книгу лирики, было приятно читать её в поезде.

Восхитительная лаконичность и опрятность в поэзии. Такая стройность, серебро Серебряного века.

Иногда думаю: как дышит поэт, вот именно как он вдыхает воздух, чтобы выдыхать строчки, обогащённые мыслями?

«За всю счастливую дорогу

За хмарь и солнце, даль и близь…»

Вот иногда думаешь: вроде бы столько открытий сделано в литературе, столько находок! И, кажется, всё открыто и найдено, прочувствовано, срифмовано, но всё равно поэт набредает на клад. НА кладезь. Находит и находит. Неужели не все ещё клады открыты?

18 октября 2023 в 70-летиий юбилей Виктора Кирюшина я поинтересовалась его биографией:  он поэт, член Союза писателей и Союза журналистов России, заслуженный работник культуры РФ, лауреат многих литературных наград. Среди них – Международная премия имени Андрея Платонова, премии имени Бориса Корнилова и имени Ф.И. Тютчева.

Виктор Фёдорович Кирюшин родился в 1953 году в Брянске. Окончил факультет журналистики МГУ. Был главным редактором издательства «Молодая гвардия», журналов «Очаг», «Сельская новь». Он автор поэтических сборников «Стезя», «Чередованье тьмы и света», «Накануне снега и любви», «Неизбежная нежность», «Родное»: «Но кто-то угли теплит в горне / И отнимает миг у тьмы, / И под землёю слышат корни / Всё то, чего не слышим мы».

Награды Кирюшина:

Медаль Пушкина (11 апреля 2024 года) — за большой вклад в развитие отечественной культуры и искусства, многолетнюю плодотворную деятельность

Заслуженный работник культуры Российской Федерации (16 февраля 2007 года) — за заслуги в области культуры, печати, телерадиовещания и многолетнюю плодотворную работу

Премия Ленинского комсомола в области литературы и искусства.

Международная премии имени Андрея Платонова «Умное сердце».

Лауреат независимой литературной премии «На встречу дня!» имени Бориса Корнилова.

Золотой лауреат фестиваля-конкурса «Русский Stil» в Германии.

Приз «Серебряный Витязь» и диплом за книгу стихотворений «Неизбежная нежность».

Всероссийская премия им. Ф. И. Тютчева «Русский путь» (2013)

Премия журнала «Нева» (2013)

Всероссийская премия имени Николая Гумилёва (2016)

Лауреат литературной премии им. Николая Лескова «Очарованный странник» (2017)

Лауреат литературной премии имени Роберта Рождественского (2018)

Лауреат Международного литературного конкурса им. Ф.И.Тютчева «Мыслящий тростник» (2021).

Лауреат ХIII Патриаршей литературной премии им. Святых Равноапостольных Кирилла и Мефодия (2024), которую ему вручали в Москве. Торжественно!

Вообще, человек – это пространство. Это космос. Это солнце и небо. И взаимосвязь этих инстанций образует теплоту. Говорят, что пишущий человек излучает особые лучи – света, светотени, переливающуюся радугу. И если говорить о дыхании, с чего я начала эту статью, то его дыхание глубже на долю секунды. А сердцебиение во время написания рифм учащается. И происходит то, что в душе открывается, словно сундук, в коем хранятся те самые мировые сокровища. Ибо не всё ещё сказано, не всё ещё найдено…

«Страшно не имеющему дома,

И вдвойне – имеющему дом…»

Ибо поэт – это вечный странник, некий Никола-путешественник в свою обитель, в свой мир, в свои моленья и прозренья.

«Быть по духу вольным в неволе,

С каждым из обиженных в родстве,

Сколько сострадания и боли

в безыскусном вашем шутовстве.

Царь земной величествен и грозен…»

Даже  не верится, что такой человек может существовать где-то рядом, ибо очень хрупкая душа его, а земля тяжела…

Как-то случайно мы встретились в метро в центре Москвы, я заплуталась, искала дорогу: и вдруг сам Виктор Фёдорович поднимается мне навстречу. Я тогда опешила…Не верится, что сама поэзия может ездить в вагоне метро, может подниматься по ступенькам. Мне это казалось выше моего рассудка.

«Как женщина к плечу

на миг прильнула ветка…»

Очень точное и выверенное сравнение. Метафора. Такие называют – зрительными, тактильными и откровенно удачными приёмами. Поэтический строй Виктора Фёдоровича исходит от народных, фольклорных мотивов, от песен, от простого деревенского житья и, как по мановению волшебной палочки, вскинутой вверх в ладони дирижёра, взмывает в высь:

«…как доброе предвестье

Осеннее окно. Осенне окно.

Сама по себе – окно, это нечто светлое, открытое, домашнее. Но осенне окно – это уже часть природы, часть оркестра созерцания. Бытие. Так обыденное становится насквозь космическим, переходит посредством метафоры в метафизику, и очень, я бы сказала, галантно воспаряет. «Но дерево и камень, и вода нас памятливей…»То есть сама природа уже торжествует, как стихия, которую надо усмирить посредством рифмы, она всплывает как чудо и становится всё вокруг чудесным.

Умение сжимать строчку до некого пружинистого материала лирики, до повествования, ибо в ряд ложится целая жизнь – и вся картина просачивается насквозь человека – Святая Русь, Москва, Реальное и Смертное. Да Смертное. Но оно прорастает и становится эталоном вечного. Так большое и планетарное сжимается до  крупицы золота: и вот он клад!

«…и одна безутешная птаха плачет, плачет, как будто вдова.»

Эту строчку я давно заприметила, ещё в соцсетях, читая в ленте стезю В. Ф. Кирюшина.

Славный поэт!

«ПРЕДЗИМЬЕ

На Руси предзимье,

Порыжело

В ожиданье первого снежка

Вымокшее поле возле Ржева,

Луговина около Торжка.

На венцах колодезного сруба

Смыта влагой летняя пыльца.

Ветрено в дубравах Стародуба,

Изморозь на куполах Ельца.

Киновари досыта и сини,

Тронутой летучим серебром,

В тихой роще около Медыни,

В родниковом озере у Кром.

Как царевна юная наивна,

В небе пышнотелая луна,

А под ней Коломна

И Крапивна,

Нерехта, Кириллов, Балахна…

Примеряют белые одежды

Улочки, бегущие к реке.

Ангелы тревоги и надежды

Неразлучны в каждом городке.

Свят покров над пажитью и пущей.

Шепчут губы: «- Господи, спаси!»

Что нам обещает день грядущий?

Холодно.

Предзимье на Руси.

Итак, Балахна…

Кто бывал в этом нарядном городе, тот припоминает нарядные наличники, скамейки, ровные ряды заборов. Яблони цветущие. Сады ровные. А луна, и вправду, округлая, что плод небесного древа…

СОРОКОВОЙ ДЕНЬ

Он ушёл от родимого крова.

Гаснет день, остывает строка…

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река!

Помяните, прибрежные ивы,

Что стоят у воды в серебре.

Сколько раз, словно мальчик счастливый,

Удил рыбу он здесь на заре.

Не кумир, не записан в святые,

Но великую тайну словес

Знал, как знают шмели золотые

Да наполненный звуками лес.

Жизнь была то добра, то сурова,

Бесконечна, а всё ж коротка…

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река.

Обязательно помянем! Я училась у него в Литинституте, слушала его лекции, доводилось заходить в гости в Переделкино. Очень многомерный был поэт…

Из редких.

Незабываемых.

Пишу это эссе, чтобы поздравить Виктора Фёдоровича с высокой наградой. Я сама к ним – человек равнодушный, ибо знаю, что надо отрабатывать. Но Виктор Фёдорович уже наработал на сто наград и премий, у него большой опыт в этом.

И, конечно, дар Божий.

Чудесный яблоневый дар расти там, где река и берег, где трава и цветы.

Ибо поэт нам несёт целое поле ромашек. И словно произносит: это вам! Читайте. Любуйтесь.

Когда в храме говорят о Божиих таинствах, то подразумевают дивное и невероятное восхождение к венчанию. к рождению,  к самой жизни.

У Виктора Фёдоровича этих таинств Божьих не счесть:

здесь и огромная любовь к миру,

ипостась воссоединения с комическим пространством,

разговор по душам, как наставление, как гипотеза, как сам Кант воскресший через 300 лет и воспроизводящий новые открытия,

бережное отношение к человеку и его сути,

обучающее пространство. Оберег.

Войны кончаются миром:

Для победителей – пиром,

Для побеждённых – бедой…

Кто этот мальчик седой?

Он по вокзалам кочует,

Он где попало ночует –

Пасынок пьяной страны.

Мальчик вернулся с войны.

Как он безжалостно молод!

Дождик стекает за ворот.

Ходит почти что живой

Мальчик с седой головой.

Он сигарету мусолит,

В барах деньгами не сорит,

Будто свалился с луны.

Мальчик вернулся с войны.

Даже ни разу не ранен,

Лишь неприкаян и странен

Свет замутившихся глаз –

Не отпускает спецназ.

Чёрною меткою мечен,

Чей же взвалил ты на плечи

Крест непосильной вины?

Мальчик вернулся с войны.

(2003)

Это стихотворение написано раньше. Но мне оно нравится позицией и цикличностью объединяющей – ибо мальчик-юноша-муж-мужчина. Кирюшин первый подписал письмо в поддержку СВО от писателей, первый начал сбор стихов на тему патриотизма, он составитель многих сборников и антологий.

* * *

Задыхаюсь от косноязычья,

Но уже не зайти за черту –

Слово рыбье, звериное, птичье,

Словно кость, застревает во рту.

Снова древнюю книгу листаю,

Чей волнующий запах знаком.

Вы, от века живущие в стае,

Не считайте меня чужаком!

Беззащитен и разумом смутен,

Смуглый пасынок ночи и дня,

Я такой же по крови и сути –

Муравью и пичуге родня.

Но природа, закрывшая двери,

Немотой продолжает корить.

О, свободные птицы и звери,

Научите меня говорить!

СТАРОЕ ДЕРЕВО

Красное зарево, логово Зверево,

Ворона в чёрном на мёртвом суку…

Старое дерево, старое дерево,

Всё повидало на долгом веку.

Радость – негаданная, горе – непрошено.

В небе растаяли дни-журавли.

Как тебя гнули ветра заполошные!

Гнули, да только сломать не смогли.

Варится варево, мелется мелево –

Вечности неистощимая снедь.

Старое дерево, старое дерево

Снова надеется зазеленеть.

Свежей корой затянуло отметину

Молнии, плоть опалившей твою.

Слышишь, за речкой кукушка ответила

Юному, в неге любви, соловью?

Кроне густой благодарны, как терему,.

Птицы, птенцов сберегая в дупле.

Старому дереву, старому дереву,

Господи, дай устоять на земле!

ДОЖДЬ

Возникшая у кромки леса,

Плывёт над лугом, погодя,

Полупрозрачная завеса

Живого, доброго, дождя.

Плывёт, колышется, не тает.

Вся – нежность и полутона,

Как будто музыка витает

У отворённого окна.

А там, размыты и нечётки,

Вдоль мокрых улочек пустых,

Берёз растрёпанные чёлки,

Рябин рубиновые чётки

И липы в каплях золотых.

* * *

Остановлюсь и лягу у куста,

Пока легки печали и пожитки,

На оборотной стороне листа

Разглядывать лучистые прожилки.

При светлячках,

При солнце,

При свечах

Мир созерцать отнюдь небесполезно:

В подробностях,

Деталях,

Мелочах

Не хаос открывается, а бездна.

Вселенная без края и конца

Вселяла б ужас до последней клетки,

Когда б не трепыхался у лица

Листок зелёный

С муравьём на ветке.

(БИЙСКИЙ ВЕСТНИК 2019 г)

Это стихи-молитва, стихи-заклинание, стихи-мольба, стихи-сама жизнь.

И вправду, дай устоять!

Ибо поэзия – штука ломкая. Не всё тут сладко и гладко. Восприятие людское разное. Но одно сказать хочу – истина всегда пробьётся, чтобы не говорилось вопреки и не пелось. Целостность – штука загадочная.

И удалось Виктору Фёдоровичу остаться этим сплавом на земле. Этим ёмким и стремящимся к своей цели человеком.

Восхищена.

И рада, что встречалась с Кирюшиным.

Говорила.

Пусть немного.

Надеюсь, что эта статья – сольётся с большой рекой любви и обожания творчества поэта.

Светлана Леонтьева