Настоящая литература

Он с жадностью читал, хватая книгу за книгой. Глаголы жгли.

Под утро его нашли сидящим на готическом стуле. Спина прямая. Глаза обожжённые, белые. Смотрят в пустоту… Он стал слепым.

Настоящая литература… действительно жгла.

 Одержимые словом

Царь Минос был недалёким правителем. Другими словами не объяснить, что он сумел, как говорят, с проклятиями выдворить свою обширную  библиотеку в подземелье. В подвал.

Уже часа два как я бродил там, очутившись, среди бесчисленных книг. Плутая, теряясь, не зная, что выбрать… Я читал. Перелистывал фолианты. Манускрипты. Мысли взлетали, блуждали, запутывались в чужих размышлениях. Я уже не понимал, где я, кто я, увлекаясь всё больше и более. Глотал взахлёб. И вдруг приметил приличных размеров минотавра. Призрак? Дочитался.

Но тут услышал его рокочущий голос.

– Я тоже так жадно сначала копался, – проговорил он, упираясь массивным лбом в бескрайнюю стену книг, раскачивая её всё сильнее и сильнее. Несколько книг упало, раскрылось. Он отступил. – Не осилить. – И взревел в бессилии.

– А бежать не пробовали?

– От себя не убежишь.

– А туда? – спросил я с надеждой.

– Сплошная философия, – махнул он рукой. – Царь поймал меня на любви к чтению. Я читал всё запоем. Книгу за книгой. Свиток за свитком. Он их подбрасывал, подбрасывал и подбрасывал, увлекая всё глубже. И я заблудился в итоге среди них.

– Бежим! Оттуда вроде воздух свежий тянет.

– Отсюда, – указал он на книги. – Нам никогда не выбраться. Как мы без них?

«И правда», – подумалось мне.

И теперь мы читаем вместе. Так сказать… духовная пища.

Иногда в подземелье приходят безграмотные. Мы на них не злимся. Бесполезно. Они другая пища. Говорящая глупости.

 Книжный рай

Такого безумного количества книг я не видел никогда. Я замер, поражённый до глубины души… размах представленного ошеломлял.

Открылся ли у меня рот – не знаю. Но Хранитель с довольной усмешкой поглядывал на меня.

– Можно, – спросил я, протягивая неуверенно руку к ближайшей книге.

– Конечно, – кивнул он.

Пальцы коснулись корешка, потянули к себе… Книга открылась… зашуршали страницы… замелькали слова… и исчезли, испаряясь. Пустые листы… Они вспыхнули, засветились… засверкали.

– Я собираю души книг, – молвил Хранитель.

Я оглянулся. Души книг светились на полках.

«Книжный рай», – подумалось мне.

Внутренний художник

 – Он делает из мухи слона!

Из разговоров современников.

Сальвадору Дали

Внутри меня есть маленький незаметный художник, который ходит внутри головы, разрисовывая её небосвод. Там, в тёмном неощутимом пространстве есть недосягаемый купол, подпирающий волосы, который под действием кисти постепенно превращается в изумрудный, охристый, ультрамариновый, в разный. Странно, но краски меняют моё внутреннее состояние, моё настроение. Иногда этот искусник начинает красить и сами извилины. Я ощущаю это почти физически. Понимаете, будто щекотит. Происходят заметные изменения в работе мозга. Но сначала наступает ступор и удивление. Почему так светло? Или. Что за глубокая синь меня окружает? Что за чёрточки? Потом напряжённая работа мысли и дальше возбуждённый мазками рассудок рождает укрупняющиеся и раздувающиеся мыслеобразы, которые касаясь и щекоча нейроны выплывают в пространство черепной коробки, разлетаясь по ней. Я вижу перемещающихся слонов на палочках, куски мясистых языков, ожившую утомлённую плоть с крупными дырами, небо странной геометрии. Для недоделанных образов появляются костыли и подпорки, поддерживающие ползущие в неизвестность конструкции.

Кто-то нашёптывает мне, что это бесконечный сон разума, но это создание новой жизни, которая постепенно захватит весь мир. Первая стадия. Монады складывающихся величин нового существования, новых вселенских архетипов. Сон создателя. Мой сон.

Художник. Маленький. Неугомонный. Со стремяночкой. Снуёт с расторопностью вверх и вниз по ступенечкам, раскрашивая мой внутренний мир. Не даёт покоя.

 Что это?!! А?

 Огромные слоны пошли в прорыв!

 Кисть мне! Кисть!