И время потекло иначе. Оно стало струиться и дымкой сладкой неги окутывать нутро. Что было нужно? Ничего. Осознание полноты, погружения в глубины сладких чувств, почти из детства. Все трогало – первые чувства, запахи, понимание того, что это незнакомо. Чего не хватало в этом отрезке жизни, чтобы понять, что счастье рядом, только протяни руку, дотронься, открой сердце, назови по имени? Скажи, чего ты хочешь? Скажи, как ты это видишь. Тепло, которое потекло ровно из твоего бедного, истерзанного сердца. Разум твой, больной от усталости, от разных дум. И лишь желание войти в реку дважды, зная, что это невозможно, было непреодолимым. Нет, не получится. Нужно идти дальше, каждым шагом отмеряя свое состояние времени. Ты где-то переплетаешься с ним, а где-то идешь в разрыве. Ты можешь бежать, но это лишь ускорение – перспектива приближения от скорости это всего лишь желание быстрее сблизиться с ней. Но и в медленном перемещении к желаемому больше динамики, потому что больше переживаний. Счастье рядом – помни об этом всегда. Это лабиринт, это загадка, это чувство, скрытое и невидимое глазу, но это все рядом. Просто протяни руки и закрой глаза. Ты увидишь много разных картинок – смешанных во времени, расстоянии. Ты увидишь калейдоскоп разных узоров перед глазами и провалишься в воспоминания. Сквозь толщу этих наслоений, ты почти не вспомнишь ничего, чтобы рассказало о том, что это была твоя жизнь. Она могла быть с успехом, чьей угодно и ты, как сторонний наблюдатель, как регулировщик на перекрестке мог указать дальнейшее движение и стоять дальше на месте, но тогда ты не увидел бы дальнейшего течения ее. Твоя жизнь лишь отблеск представлений о ней, это всегда только лишь воспоминания, но не заглядывание в будущее. Так все устроено: можно оценить лишь то, что было, потому что есть дистанция, а значит, возможность увидеть это на расстоянии. Твоя память не в состоянии помнить даже то, что ты пережил пусть в самом ближайшем времени. Ничего из того, что ты пережил. Мощные фильтры, как отражатели каким-то образом оставляют лишь, что тебе нужно – не больше, не меньше. Ты живешь во времени, в котором тебя как бы нет. Когда ты совсем уйдешь, понятие как давно ты жил будет очень условным, приблизительным. По ту сторону света нет понятия времени, там что-то иное. Что? Неизвестно. Здесь ты живешь и мечтаешь о счастье. Копишь деньги, вкладываешь, покупаешь, но почему-то по-прежнему остаешься ненасытным. Счастье гораздо ближе и путь к нему не лежит через толщу купюр, ассигнаций, вкладов. Это лишь иллюзия счастливой старости. Старость – это лишь отрезок из пункта А к В. Вернее к пункту В. Это линия через точки и отрезки. Ты живешь для того, чтобы достигнуть понимания своей жизни. И память дает возможность не повторяться, идти к своему горизонту с чувством постоянного трепета. Твои потери и находки – это лишь ключи, карты для дальнейшего движения. Это возможность стать путешественником в своей жизни, пройти по ней и почувствовать жизнь. Ты не чувствуешь каждый день одинаково. Сегодня ты пуст, а завтра наполнен. Сегодня ты горд, а завтра унижен. Сегодня ты богат, а завтра ты беден. Сегодня ты здоров и т.д. Но ведь счастье оно же рядом. Ты просто слеп. Чем дальше, тем более слеп. А ведь должно наоборот. Сегодня ты смел, а завтра боишься. Скажи, где ты? Где ты, как человек, назови себя и скажи, кто ты есть. Тебя нет, вот в чем вопрос. Ты лишь меня уверяешь, что ты здесь, но тебя здесь нет уже очень давно. Остался твой фантом, но душой тебя нет. Ты все забыл опять. Где ты, человек? Опять погряз в своих привычках, догмах, иллюзиях? Опять притворился лучшим творением природы? Докажи. Скажи, где ты есть? Тебя давно нет, вот в чем дело, а счастье всегда рядом. Ты протяни к нему руки. Возьми старые письма, прочитай эти дорогие сердцу строки. Ты видишь, какой наклон букв? Ты видишь, что, написавший их прожил короткую, но емкую жизнь. Он вкладывал в это смысл и адресовал их близкому человеку, тому, которого любил. А кого любишь ты? Нет, ни что любишь ты, а кого? Ты спрашивал себя об этом. Детей? А еще? Собаку? А еще? Ты помнишь, когда ты переживал такое, отчего тебе становилось светло? Кому ты написал такие слова, от которых чьи-то руки задрожали? Или лишь в музеях, затаив дыхание и засматриваясь на картину старых мастеров, думаем, что лишь тогда была особенная жизнь. Но ты забыл о том, что и здесь ты можешь чувствовать себя особенно. И здесь ты можешь застыть трепетно у письменного стола, бросив мимолетный взгляд в окно и увидев там пробегающую собаку, прохожего мужика с лопатой, скользнувший луч по верхушкам деревьев и вспомнить пролетающих влюбленных Шагала над городом и помнить, что все это ты – твои воспоминания-фантазии. Радуйся мгновению осеннего дня и приходу друга своего. Радуйся, проходя мимо дома, в котором живет твоя, может быть любовь. Радуйся всегда тому, что видишь, чувствуешь и понимаешь. Это все ты, твоя память, твоя случайно-неслучайная жизнь – это счастье твое…