Воскресенье, 16.06.2024
Журнал Клаузура

А ведь Экзюпери-то – экзистенциалист

Что значит – до последней крайности разочарованный писатель. 1943-й год, год сочинения «Маленького принца», уже говорит об этом. – Изнасилованная Франция…

Раз возможно ТАКОЕ, то зачем вообще жить на Этом свете? – Франция… Первая страна Европы… Да всего света!

…он живет во Франции, а там сейчас голодно и холодно. И он очень нуждается в утешении…

Или. Ну что за интерес жить на Этом свете, если люди просто НЕ ПОНИМАЮТ друг друга при малейшей нетривиальности?

Взрослые никогда ничего не понимают сами, а для детей очень утомительно без конца им все объяснять и растолковывать

И вдруг! Нашёлся человечек, который всё-всё-всё понимает! Ну всё!

Я забыл эту сказку… Наверно, в ней плохой конец. В смысле – не останутся эти двое, так пригодных для дружбы, жить друг с другом. И на фиг жизнь – без дружбы?..

Что там в конце?

— Ну… вот и все…

Помедлил еще минуту и встал. И сделал один только шаг. А я не мог шевельнуться.

Точно желтая молния мелькнула у его ног. Мгновение он оставался недвижим. Не вскрикнул. Потом упал — медленно, как падает дерево. Медленно и неслышно, ведь песок приглушает все звуки.

Покончил с собой. Договорился со змеёй… Потому что он не мог вернуться на свою звезду, где росла его любимая, неповторимая роза.

А чего ж он улетал-то от неё?

Она была скопищем недостатков, но. Она была красивая и ароматная. А за скопище…

— Ничего я тогда не понимал! Надо было судить не по словам, а по делам. Она дарила мне свой аромат, озаряла мою жизнь. Я не должен был бежать. За этими жалкими хитростями и уловками я должен был угадать нежность. Цветы так непоследовательны! Но я был слишком молод, я еще не умел любить.

Бросил, что ли и улетел?

Бывает. Как моя покойная жена со своим любимым. Он ей был – как бы это сказать? – мало полёта в нём было… Он обиделся и бросил её. Вот тут-то она спохватилась. Она ж думала что он – её. Навсегда. Ан… Он от неё улетел навсегда. И извинения не помогли.

— Я была глупая, — сказала она наконец. — Прости меня. И постарайся быть счастливым.

И ни слова упрека. Маленький принц был очень удивлён. Он застыл, смущенный и растерянный, со стеклянным колпаком в руках. Откуда эта тихая нежность?

— Да, да, я люблю тебя, — услышал он. — Моя вина, что ты этого не знал. Да это и не важно. Но ты был такой же глупый, как и я. Постарайся быть счастливым…

Копия того, что было и в жизни Экзюпери.

Ну нет на Этом свете взаимной любви надолго! Нет и всё! И этого хватает, чтоб покинуть Этот свет.

А какая комичная вся человеческая цивилизация! – Это я про планету с королём и  крысой и больше ни с чем. Потом была планета с честолюбцем – такой же идиотизм. Потом – с пьяницей. Потом с деловым человеком. С фонарщиком. С географом. – Всё – ерунда, кончать с собой не надо. И, наконец, Земля. На ней Маленький принц и понял, что любовь ценнее всего, а как её нет, взаимной и долгой… Ну я уже говорил.

Ну и дружба…

Твои шаги я стану различать среди тысяч других. Заслышав людские шаги, я всегда убегаю и прячусь. Но твоя походка позовет меня, точно музыка, и я выйду из своего убежища.

В городе, где я живу, полно кошек. Но они очень осторожные. Пацаны им отрезают хвосты. Они боятся людей. Но одна кошка всегда ко мне выходит, когда я прохожу мимо её двора. И трётся мне об ноги. Или кидается на спину и катается. И почти не даётся гладить. Я всё удивляюсь, как она меня узнаёт здорово издали? И в любой одежде… – Оказывается, по походке.

— Узнать можно только те вещи, которые приручишь, — сказал Лис. — У людей уже не хватает времени что-либо узнавать. Они покупают вещи готовыми в магазинах. Но ведь нет таких магазинов, где торговали бы друзьями, и потому люди больше не имеют друзей. Если хочешь, чтобы у тебя был друг, приручи меня!

Лис его научил, что и роза его – единственная на свете.

— Вы красивые, но пустые, — продолжал Маленький принц. — Ради вас не захочется умереть. Конечно, случайный прохожий, поглядев на мою розу, скажет, что она точно такая же, как вы. Но мне она одна дороже всех вас. Ведь это ее, а не вас я поливал каждый день. Ее, а не вас накрывал стеклянным колпаком. Ее загораживал ширмой, оберегая от ветра. Для нее убивал гусениц, только двух или трех оставил, чтобы вывелись бабочки. Я слушал, как она жаловалась и как хвастала, я прислушивался к ней, даже когда она умолкала. Она — моя.

И дёрнул же его чёрт оставить её… – А это изменчивость, свойство Этого мира, мира со временем и причинностью, да будь он проклят, Этот.

Вот Маленький принц и покончил с собой.

Соломон Воложин


НАПИСАТЬ КОММЕНТАРИЙ

Ваш email адрес не публикуется. Обязательные поля помечены *

Копирайт

© 2011 - 2016 Журнал Клаузура | 18+
Любое копирование материалов только с письменного разрешения редакции

Регистрация

Зарегистрирован в Федеральной службе по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор).
Электронное периодическое издание "Клаузура". Регистрационный номер Эл ФС 77 — 46276 от 24.08.2011
Печатное издание журнал "Клаузура"
Регистрационный номер ПИ № ФС 77 — 46506 от 09.09.2011

Связь

Главный редактор - Дмитрий Плынов
e-mail: text@klauzura.ru
тел. (495) 726-25-04

Статистика

Яндекс.Метрика