Мы не знаем — будем ли мы счастливы сегодня? Но помним, что были счастливы вчера. С прошедшими годами точно это осознаем. От того и состоим из ностальгии и воспоминаний. Есть, которые с оптимизмом смотрят в будущее, мы им не доверяем. Есть другие, что перечеркивают прошлое – мы их не понимаем. А все потому, что жизнь остается жизнью, сама по себе. Мы в ней барахтаемся, надеясь, что нам по силам что-то поменять. Это надежда – есть вера, на том и стоим, по утру идем делать кофе и смотрим в окно, как там начинается снова лето…

Маляр соседнего подъезда красит стальную дверь домофона серой краской, а сам он в оранжевой толстовке. По тротуару за детской площадкой с тяжелой головой идет старик с костылем, каждый шаг с трудом – может до магазина, а может чтобы что-то себе доказать – в молодости, ставив рекорды, он не раз это делал.  На качелях катается юная девочка в синей футболке, и она взлетает вверх, светлые волосы развиваются следом за ней, потом вниз. Бабушка в очках с роговой оправой кричит: «Аккуратнее!». Ее никто не слышит… Уже давно… Ее слова воспринимают всерьез только кассирша с запоздалой улыбкой из супермаркета на районе, когда она, достав купюры из тряпичного кошелька в горошек, рассказывает про то, что дочка уехала в Анапу со своим…

На лавочке у забора с самого утра пьют водку из пластика, нашедшая на опохмел, троица – трое мужчин с бородами, как у русских классиков, которых мы видели на портретах в классе по русскому и литературе, непонятных, как и возраст, рубашках. А из-за угла, вот и спортсмен в красных шортах и обтягивающим белом сверху – короткострижен, уверен и мускулист, возраст непонятен тоже – вечно молодой, ни больше, ни меньше.  У каждой свои радости, но когда-то им будет и одинаково грустно. А сейчас – хорошо. На район закатилось солнце, самое время жить. Завтра будет поздно.

Вот тебе жизнь – живи. А мое дело допить кофе и писать, рассуждая – будем ли мы счастливы сегодня? Думаю, вряд ли, но попробовать можно. За попытку же нас никто не осудит…

Борис Бужор